На Комсомольской площади рыдает человек..
Бродяга грязный, битый жизнью парень.
Судьбой единой метит вас жестокий век,
Складируя всех в сруб прогнивших брёвен.

Вот гражданин, спешащий на метро,
Дав закурить, услышал исповедь бродяги.
Да, явно чуваку не повезло.
Вот в двух словах рассказик бедолаги..

«Казалось, будет праздник вечным:
Работа, дом, жена, уют..
А вот теперь пью с первым встречным,
Сортир вокзальный мне приют.

Увы, мечтам не сбыться боле!
Тоскливых мыслей кучи хлам.
Не думал я о худшей доле,
Зал ожиданий по утрам.

Дремоту разогнав в хмельном угаре,
Иду на улицу. Перрон.
Кровь изнутри в виски ударив,
Напомнит, что это не сон.

Судьба моя!
Где я вновь лишний,
Отверженный от общества людьми.
Трагедией всей жизни личной,
Гонимый ветром сыплющий плетьми.

Уставший путник, сбившийся с дороги.
Осколок общества, я лузер и дурак.
Мне бог давно подвёл итоги,
Скроив мне жизнь кусками кое-как.

А вы спешите мимо пробегая!
Плюёте злобно на меня.
Моя душа внутри рыдая,
Стыдится, глядя на себя..».

Быть может стон его, вдруг эхом отзовётся,
Сквозь гул людской прорвётся теребя.
Но гражданин спешащий отвернётся:
«Прости чувак! Мне похуй до тебя!».