Прогулка летняя. За шагом шаг роняя,
Идет старик высокий лоб и светлый взор,
И мысль его, из неба искры вышибая,
Сквозь время и пространство мчит во весь опор.

Эпохи, люди и их жалкие мыслишки
Все меркнет перед мощью разума его,
И чей-то гений, пусть он даже светлый слишком,
Не конкурент ему, ведь он умнее хоть кого!

Вдруг звон неведомой таинственностью полный
Подернул воздух, затмевая его мудрый слух.
Сознания упругие стремительные волны
Задачу приняли, и от натуги мозг распух.

О что это за звук? К чему бы он? Откуда?
Разрезал атмосферы нашей трепетную плоть.
Быть может знак великого природы чуда,
Способного планету за планетой расколоть?..

А может, мысль вселенского сознанья
Из космоса пришла на стук людских сердец?
А может, смелой философии созданье?
Или великую историю настиг ее конец?

А между тем, звон нарастает, нарастает...
И вот уже заполнил мир вокруг до дна.
От ужаса открыв глаза, старик вдруг понимает,
Что из его идей не применима ни одна.

Он понимает, этот звук предвестник смерти,
Гонец последних ему выпавших секунд,
И поздно убегать, спастись ему уже не светит,
Прохожие глядят, как оборвется его путь.

Трамвай, жестоко старческую спину сокрушая,
Обрушился, карая, как неведомый палач,
И брызги алой крови, пыль со шпал смывая,
Взметнулись... чей-то крик... и чей-то плач.

Шепчет ветер: грешно умирать под трамваем,
По ржавым рельсам лихо мозги разбросав
А старик-академик не слышит, но знает:
Он ушлепок, он умер, лишь это поняв...

ИЯФ 07.09.01