Я всегда думал о ней. Прошло уже три года, когда мы с ней в последний раз разговаривали. С того момента я о ней постоянно думаю. Обычно ночью, перед сном. В моем воображении отчетливо всплывает ее образ: ее выражение и черты лица. Она молча смотрит на меня и улыбается.

Поругались тогда, как всегда из-за обычной ерунды. Я даже и не помню точно из-за чего. Тогда я не стерпел и ударил ее. Так, пощечина. Это было в первый раз, когда я ударил женщину. Она меня вынудила. Вообще, это против моих правил, бить женщин. Но тогда иначе я не мог. Потом ее звонок, объяснение и расставание.

Странно это. Для чего это все нужно было? Игры в любовь и в прочую ерунду, пять лет вместе и все, чтобы вот так позвонить и сказать «Нам лучше забыть друг друга». Не остается ничего из того замка, который ты строил все эти годы, а еще о какой-то свадьбе говорили. А сейчас пустота и ничего кроме этого образа… молчаливого. Наверное, я ее все еще люблю. Несмотря на то, что много воды утекло с тех пор. Даже ненаварное, а точно. Я ее люблю. Я ее любил тогда, не осознавая этого. Я ее любил даже тогда, когда ее ненавидел. А сейчас я ее люблю еще сильнее. Пытался забыть. Раньше со мной еще такого никогда не было. Я забывал ее водкой, блядими разными. Нет. Когда себя так насилуешь, то становиться еще хуже. Душу твою разносит. Бесполезно все это.

Как-то я позвонил к ней. Это было ровно через месяц, после того, как мы очередной раз расстались. Это было обычным. Мы часто ссорились и расходились. Потом опять мирились. Но шаг к примирению обычно всегда делал я. Да и она не долго заставляла себя ждать. Время разлуки максимум неделя. А тут целый месяц ни звонка.
Трубку подняла мать.
Родители ее, меня ненавидят и я их, соответственно, тоже. И каждый раз, когда я к ней звонил, если, отвечали ее мать или отец я бросал трубку. Только с ее братишкой я общался более-менее.
Ее мать сказала, что она уехала и приедет не скоро. Не понимаю, нахуй она мне это говорила. Впрочем, я не поверил. Потом поверить все-таки пришлось. А сейчас до сих пор не вериться. Я ненавижу ее родителей еще больше. Она уезжала в Лондон лечиться. У нее был рак. Хотя, не знаю. Она бы все равно не хотела, чтобы я видел ее такой. Постепенно умирающей.
Сейчас непонятное твориться на душе. Я себя ненавижу. Ненавижу за то, что меня не было с ней ТОГДА. А с другой стороны это был ее выбор. Я понимаю, что она не хотела видеть меня не такого… обычного. Но как тут быть обычным, самим собой? Да и важно ли это?
Сейчас думаю, зря, наверное, я тогда к ней позвонил.