Скажи мне, друг, что ждёт нас впереди?
Какой расклад нам дальше в жизни дан?
Какие нынче песни, погляди!
Какие исполнители, братан!

Мелодия – начало всех начал,
Но этим нуворишам всё равно,
Им лишь бы бит стучал и бас качал,
Не музыка, а полное говно.

Ты скажешь – я старпёр? И пусть. Я рад!
Пускай старьём забита голова.
Какие песни слушали мы, брат!
В них – музыка! В них, мать твою, – слова!

Кальянный рэп чеченцев и армян,
Малинки, сука, глазки в потолок…
Ведь мы другое слушали, братан,
И в песнях тех была душевность строк.

Святая простота наивных слов
Про невезучесть чёрного кота,
Про мальчика, что так хотел в Тамбов,
Что у него дымилась чикита́.

Про ландыши, про праздник Новый год,
Про лодочку, которая - плыви,
Всё это наш культурный, сука, код,
Всё это в сердце, это всё в крови.

По всем Шопен однажды прозвучит
Но я об этом думать не хочу,
Пока всё льётся, бьётся и торчит -
Пойду, Серёгу Жукова включу.

Там музыка, как сладкое драже,
И дивных слов тончайшая игра,
Про то, что восемнадцать мне уже
И целовать меня везде пора. 

Там всё, там жизнь, которая прошла,
Там юность так заманчиво близка…
Короткие юбчонки, все дела…
Включаю. Не грусти, братан. Пока.