Этот сайт сделан для настоящих падонков.
Те, кому не нравяцца слова ХУЙ и ПИЗДА, могут идти нахуй.
Остальные пруцца!

Олег Макоша :: Умца-умца
Жив. И слава Богу. Тихой поступью, сапой.
            Помню кайф ранних поездов.
            Я тогда мечтал устроиться грузчиком на продовольственный рынок. Была дикая бригада: пацан обугленный по краям, деваха с плечами спившегося кузнеца и Старшой. Они все находились в противоестественной связи, как мне казалось. Особенно Старшой. То ли родственник, то ли на голом авторитете.
            Некоторое время я за ними наблюдал и делал выводы. В основном, неутешительные. Потом подошел.
-- Здоров.
            В это время подъехал частник. Открыл багажник, и деваха сходу взвалила на спину грязный мешок. Ушла. Следом пацан. Старшой пиздел с хозяином.
            Я отошел в сторонку.
            Вернулась девка, схватила второй мешок. Старшой вытащил из багажника ведро.
            Пацан не показывался.
            Я еще немного постоял и двинул к киоскам. Чего-то не заладился день.
            Холодно. Дождь то начнется, то перестанет.
            Постоял у ларька, предлагая подходившим мужикам скинуться на бутылку. В основном мне не отвечали. Или делали движение головой. Типа мы тут по другим делам. Высокий, со злым лицом чек, сказал:
-- Пойдем.
            Отошли к стоянке, сели в старую Волгу. Мужик разлил.
-- На, пей.
            Выпил.
-- Ну и чего ты тут побираешься?
-- Выпить охота.
-- А устроиться на работу?
            Я тоскливо замолчал. Не объяснять же все с самого начала. Да и страшно чего-то стало.
-- Вот я, полковник – мужик выпил – настоящий, и такой хуйни не понимаю.
-- Вы как бухой поедете?
-- Так я полковник милиции.
-- Спасибо.
-- Ну, иди.
            Пошел.
            Диких грузчиков уже не было. Выпитый пластиковый стаканчик водки ничего не решил. Я потоптался немного и вздумал прогуляться по большому кругу. Шел и размышлял. Бесполезно. Попросил у первого встреченного дядьки пролетарского вида:
-- Одолжи денег, братан.
-- Зачем?
-- Опохмелиться.
-- Сколько?
-- Червонец.
-- На что?
-- Боярышник куплю.
-- На.
            Сунул мне десятку.
            Я добавил мелочи и купил пузырек Боярышника. Ни воды, ни стакана. Подошел к ближайшей остановке, сел на скамейку, открутил крышку и влил. Обожгло, перехватило дыхание. Сплюнул тяжелой слюной. Подобрал бычок и закурил. Продышался.
            Посидел, подумал и побрел к знакомому жековскому плотнику, в подвал. Спустился по разъебаным цементным ступенькам, открыл дверь.
            Ер пил водку, запивая молоком. Привычка у него такая.
-- Будешь?
-- Только без молока.
            Налил. Выпили. Я откусил от засохшей горбушки.
-- Молоком полезно.
-- Угу.
            Посидели еще. Помолчали. Потом Ер спросил:
-- Тебе черенок от метлы нужен?
-- Нужен.
-- Бери.
            Я взял черенок, кивнул Еру и выбрался на поверхность.
            Во дворе дома встретил Графина.
-- У Серого отец умер от пьянки, пойдем?
-- Не, не хочу.
-- Как хочешь.   
            Графин поскакал дальше. А я спрятал черенок за штакетник газона.
            Мало ли.
            На детской площадке кучковался народ. Местная босота. Пожал всем руки. Налили стакан какой-то дряни. Она легла на водку с Боярышником, и сдвинул их с места.
-- Ты чего с палкой ходишь?
-- А?
-- Ага.
            Закурили. Раздался крик:
-- Виктор Иванович! Виктор Иванович!
            Какой нахрен Виктор Иваныч?
            Нинка улыбается. Мы с ней учились в одном классе. А теперь она культурно спивается. Я говорю:
-- Привет, Нинка.
            Все смеются.
-- Привет.
            Вперед выдвигается Гудвин:
-- А мы вчера твоему корешу, ебло набили за крысятничество.
            Я плохо понимаю о чем речь и бью Гудвина. Он меня. Я падаю.
            Кто-то поднимает.
-- Держи – суют в руку стакан, и я пью.
            Хорошо.
            Страстно хочется избить этого мудозвона.
            И еще любви.
            Чтоб она победила повсеместно. Лучше прямо сейчас.
            Иду домой, накинув капюшон.
            Почему-то оказываюсь около пивнушки в соседнем микрорайоне. В руке стеклянный граненый стакан с водкой. Глотаю.
-- Ты че? Здесь на двоих было! Ну, бля.
            Но не бьют и на том спасибо.
            Время меняется. Это банальность, но больше мне добавить нечего. Все эти ебучие коридоры и свет в конце – херня. Херня вообще все. Мягкое, вязкое, больное. Не бьет в затылок, а выдавливает. Сейчас потечет из ушей и носа.
            Потекло.
            По моему, я куда-то бегу.
            Или лежу.
            Кто-то разговаривает.     
            Очень хочется домой.
            Чтобы проснуться одетым на диване.       
            И подумать: зря я с утра расстраивался – хороший вчера был день.

15-11-2010 10:46:19

Я тогда мечтал устроиться грузчиком на продовольственный рынок

Аффтар блять, мечтай о чем нибудь великом



15-11-2010 10:51:47

во обновы папёрли


15-11-2010 10:57:30

апять алкашня, сдохни пад забором падонок, и таг хуёво, а туд ещё это...


 мудель
15-11-2010 11:15:07

хуйня апатичная. Пусть сдохнет под забором алкаш


15-11-2010 11:41:59

написано заебись
но про недочеловека
но заебись



 Навичок
15-11-2010 12:10:39

фсе провайдыри - педоразы


 Навичок
15-11-2010 12:14:57

Гг, всех патёрли а рокенрол в первонахах!


15-11-2010 13:16:32

депрессушная какая-то тема
но ничотаг



 agi
15-11-2010 13:22:30

бля, какой процент алкашей от общего кол-ва здешниг завсегдатаев? Как по мне, так половина, точно.


15-11-2010 13:35:29

мармеладовщина!!!


 У
15-11-2010 14:06:30

>бля, какой процент алкашей от общего кол-ва здешниг завсегдатаев? Как по мне, так половина, точно.
а ты чего тут собсно хотел найти? сообщество философствующих перельманов? нихуя не туда попал-тут люди отдыхают от всякой хуйни по жизни,не нравится-см.вверху слева,под пальтсем.



 PAPA BEER
15-11-2010 17:56:49

Афтор хорошо пишет, но тут такая бензнадёга, шо просто пиздец


 залупкович
15-11-2010 19:45:19

это хорошо


 из Тольятти с любовью
16-11-2010 10:39:10

с автором вообщем то все понятно. и, собственно, хуй бы с ним.


16-11-2010 14:17:03

у меня лежитне один товарищ,
на простом песке,деревенских кладбищ

где теплый ветерок, на овальной фотке
песенку поет, о плаеной водке
(копирайт Игорь Растеряев)

Рассказ депрессушный,про недочеловека но правдивый



 cosmos
17-11-2010 11:05:49

зачет .

(c) udaff.com    источник: http://udaff.com/read/creo/110597.html