Весна. Яблони цветут. День Победы. Ахуенное время. Люблю я этот праздник. То, что соединяет меня с той страной которая победила, с детством, с Родиной. Потому-что моя Родина -Советский Союз. И ниибёт. С тем временем, когда нам, щеглам пестрожопым, с нелепыми октябряцкими значками читали книжки про пионеров-героев, а мы сидели и фтыкали в истории про фашистов и про партизан, и про Красную Армию и про блокаду Ленинграда. Про 28  гвардейцев-панфиловцев, что полегли под Москвой. Мда...Пафосная хуйня получилась, но не вытравить её уже никому, ни фашистам, ни демократам. Да и хуй бы с ними.
Отмечать День Победы в этот раз довелось на даче. Весна, всётаки. Надо огурцы-помыдоры посадить, кинзу-петрушку всякую, чтобы летом было, что подать к любимому шашлыку.  Можно канешна купить всё низадорага. Узбеки с китайцами рядом – с голоду помереть не дадут. Но всё же, своё как-то лучше. Да ещё жинка смотрит с надеждой в глазах, что не съебусь на выходные ни на речку, ни в горы. Никто в семье с лопатой не дружит, кроме меня. Такшто сегодня моё оружие – лопата. 
Пока тело исполняло супружеские обязанности по возделыванию почвы, мои мысли неспешно текли от детского деревянного автомата к старому чулану, где заначена заветная литруха. Боевые 100 грамм за дедов – это святое. А закусить? Изъёбствовать не было никаого желания. Хотелось чегонибуть простого, добротного и душевного. От народа. От того времени. А что вообще имеется в наличии? В погребе остатки прошлогодней картохи, в багажнике кусок сала, чудом переживший две рыбалки, но так и не съеденый. Фольга – из тумбочки.



Пока питомцы чистили картоху, я тем временем ,неспешно запалил партизанский костёр.



Дальше всё просто. Картоха коцается пополам. На одну половину кладём\ложым пласт сала, другой накрываем. Соль-специи нахуй. От лукавого они тут.
Заворачиваем  всё в фольгу. Не жопимся. 2-3 слоя будет нормально. Хотя если угли не злые, как у меня случились, то и один слой не прогорит. Обжимаем картоху плотно, но без фанатизма. Нежно, как сиську. Хотя у питомцев были свои ассоциации со снежками. Пусть так...
Задумалсо. А ведь не было у партизан фольги, факт не было, так ведь и не война сейчас. Так что продолжаем...





Поглядел на дела рук своих  и возрадовался. Хорошо, ёпта. А ведь может быть ещё лучше. Может. Ога.



Угли разгребаются. Снежки укладываются.



Засыпаем угли до верху.
Оба-на, бонус! Как-то сами собой пара шампуров с куринными титьками матерелизовалась...



Из под углей доносится тихое шкворчание. Процесс пошёл. Курим. Разминаемся пивом. Тупо пялимся на природу. Ждём...





Я не знаю сколько времени прошло. Как куринные титьки сготовились, так я картоху и проверил. Готово аднака.



На запах сбежались петомцы и потянулись к ништякам...



- Отставить, обжигаться без команды!
Делаем финальное фото...



Ну, комрады, за Победу! За дедов наших. Никто не забыт, ничто не забыто. Аминь.