Империи рушатся, но остаётся музыка.
Музыка про себя и
музыка из динамиков.
Ведь музыкальная фраза бесконечна.

Громко или тихо.
Но день расписан на пюпитре.
А ночь зачинает музыканта.
Я играл на всём, и старуха подыгрывала
падающим самолётом.

Две маленькие смерти рождают симфонию -
симфонию страха и любви.
Огонь, вода, земля, воздух -
и ты на новом витке, находишь себя снаружи.

Музыка повсюдна, как и слово.
Мы снимаем с себя плащи, но остаётся стыд,
который покрывается гаммой дающего.
Сумасшествие, бред ли, гений, но они изначальны.

Мир распадается, но звук поднимает к свету,
будто душа одевается в белые платья.
А моя мелодия в твоём отсутствии -
божественна и так проста, как первый вдох
младенца.