В душе моей спокойная отрада,
Но иногда становится противно:
Бля! Почему я не герой де Сада –
Я б так уёб красавицу Жюстину!

Ну почему не Лонгом был я создан
И не имел возможность трахнуть Хлою?
Не мне давали пудреные пёзды,
Ведь обойдём галантником Лакло я!

Средневековых не ебал блядей я,
Богинь не драл в прекрасном древнем мифе.
Я не рождён Заветным иудеем,
Чтоб сиськи мять пиздатой Иудифи.

Не я ебал Жюльетту, Андромаху!
Я Гретхен не ебал и Галатею.
Мадам Реналь мне не дано оттрахать! –
И с этого я чахну и хуею.

Мозг вспух давно от этих тем и темок,
Но мир литературы очень тонок:
Будь я героем Грасса – еб бы немок,
А если Кавабаты – то японок,

А будь – Герой России, я бы дрючил
Подряд всех, без разбору, постоянно!
Как сложно разобраться: «Что же круче?»
Да, нашу жизнь нельзя сравнить с романом.

Все книги – зло, в них кроется угроза!
Они поют разврат, влекут к насилью!
Но тянет же, как тянет, бля, на прозу,
Хоть знаю: многа букаф ниасилю!