Пальцы. Мои пальцы так привыкли долбить клавиши, что не могут перетерпеть и дня, не написав хотя бы пары строк. Да-да - все, что я пишу, идёт совсем не из головы, а срывается с кончиков моих ухоженных, аккуратненьких пальцев.
Вот уже три часа сижу и мучаю себя попытками выдать, что-либо стоящее - увы и ах. Строка за строкой пропадает под, никого не щадящим, BackSpase`ом. Попытки поймать мысль, завершаются натужным выдавливанием неритмичной строки, обречённой на затирание.
Пальцы, я прошу вас: "Хватит! Хватит мучений, хватит выстукиваний, хватит всего этого…хватит, пальцы."
Жужжание компьютера убаюкивает меня. Но пальцы живут своей жизнью: ритмично стучат набирая, набирая, набирая…..набирая корзинные стихи.
Мусорная поэзия - не больше, но и не меньше.
Всё что было, что бережливо хранилось, перечитывалось, всё что так долго выдавалось за настоящее,  всё это лишь попытка удовлетворить желание писать. Ради минутной эйфории от созерцания своих плодов на мониторе, ради нужных лишь одному мне понтов, ради подпитки своей гордыни, ради мишуры.
Всё это - мишура, разбрасываемая перед сотрудниками, перед знакомыми, перед вами и, непонятно для чего, перед самим собой.
Я огорчу вас - это не прощальное письмо, это всего лишь попытка удовлетворить потребность писать. Это очередная доза литературного наркотика. Это игра на нервах счетоводов времени. Это болезнь, которую нельзя и не надо лечить.
Это моё творчество!!!