Десять дней пролетели. Необходимо было готовиться к решительному сражению. Я тщательно продумывал ходы, чтобы победить в затянувшемся эндшпиле.

На улице было жарко так, что в аду, с его сломанными кондиционерами, озолотились бы на продаже горящих путевок. Шорты, майка без рукавов, очки и портфель. В экипировке не хватало только герметичного термоконтейнера со слабоалкогольным допингом. Но, учитывая всеобщую глобализацию, заправку и дальнейшие дозаправки было решено производить на месте.

Морально я тоже был готов к многочасовому марафону. Мне представлялось, что, заняв очередь, я растворюсь в тени близлежащего сквера и прохладе первых пяти бутылок пива. И, если от термоудара не расклеятся сланцы, проведу это время с пользой.

Мой план был хорош. Суворов, Македонский и Наполеон рвались уже расписаться в моей зачетке. Но произошло непредвиденное…

На подступах к паспортному столу не было редутов из тел старушек, не было нервно звонящих своим мужьям молодых женщин – было тихо как в ночь для передислокации стратегических запасов Украины. «Будет, однозначно, буря!» - подумал я.

Лирическое отступление.    

Гоголь так и не написал сиквела «Буревестника». Птица так радовалась всеобщему пиздецу, что ее слабое сердце, видимо, не выдержало выброса такого количества эндорфина в кровь. По другой, более правдоподобной версии, Николаю Васильевичу в 1901 г. поступила  всего одна бандероль от благодарных фтыкателей с юга. Стимулировать воображение другими доступными в то время методами он не мог, а в дальнейшем вообще забыл о том редком коллекционном урожае девятсотпервого года.

«Опять перенесли часы приема! Такое у них постоянно» - пытался найти логическое объяснение разум. Внутри было тихо. «Нет. Это не со мной. Это сон. Не мой, а какой-то дикой зеленой лошади. Так не бывает.» Сразу полезли из памяти обрывки информации о параллельных мирах, магии Вуду и сезонном снижении маржи у собирателей стеклотары.

У «моего» окна № 1 одиноко стояла женщина. Получив нужную справку, она быстро ушла. Гулял приятный ветерок и был слышен душераздирающий визг печального матричного принтера. «Сейчас начнут вынос тела. Даешь Фредерика Шопена!»

- Вы работаете?
- Да.
- А… Это… Где весь народ?
- Не сглазьте. Жара – все загорают. Сегодня первый день так.
- Да, есть Господь Бог!
- И не говорите…
-  Я по поводу регистрации сына. Готовы документы?
- Да. Оплатите квитанцию («Этот аттракцион еще и платный???») в кассе («Справку не дает. Заметно умнее девочки на копире»).  
- И все? («Бой завершился нокаутом в первом раунде на 20 секунде.!!!»)
- Да.

Я пробыл там с 15:03 по 15:08 27 июля 2005 года. Параллельный мир. Такой близкий и недоступный. Ощущение реальности не возвращается ко мне до сих пор.

ЗЫ. Кто читал первые части: Начальник ПС или небесная канцелярия?