Вы – Женщина той поры,
где были балы и Дворы;
и кавалер у двери
    падал в обморок от
    вида лодыжки под
    платьем (предела красот!),


Женщина тех времён,
чей статус был не обременён
количеством красных знамён
    и прочей мудянкой. Вас
    приветствовал Свет, чей аванс
    выглядел как реверанс.


Там были кареты и львы
у порталов, мольбы
и вздохи… Признанья в любви
    писали в стихах, поправ
    пышность пушкинских глав
    и пуританский нрав;


чинили дуэли из-за
взгляда в Ваши глаза,
когда в них блестела слеза.
    И тихий взволнованный бас
    трепетал: «Можно Вас,
    мадам, пригласить на вальс?..»


Сегодня вокруг не то,
поскольку прошло уже сто
лет. Нынешнее шапито
    напоминает тот мир,
    над коим посредством лир
    плакал Выльям Шыкспир.


Вам место не здесь. Колея
Истории помнит поля
получше, чем это. И я,
    услышав от Вас на днях
    «ишь, сцука! пашшол ты нах!»,
    грущу о тех временах.