Я хочу написать о любви- а выходит, пишу о разлуке.
Все слагаю стихи о мечтах- получается о пустоте.
О свободе писать не резон, ведь отпущена я на поруки,
О друзьях- только где же они? Очевидно все были не те.

В нашем старом картонном мирке как пшено перебрали сюжеты,
Злоба дня не цепляет никак, а из прошлого- холод и тлен.
И о будущем мне не с руки, пусть напишут другие поэты,
Те, которые трепетно ждут наступленья благих перемен.

А быть может, поведать о том, как уходим мы все постепенно,
Год за годом, по тучам, по снам, босиком по глубокой воде...
Только разве возможно в стихах показать неизбежную бренность?
Кто уже превратился в ничто, тот пускай остается нигде.

Или зыбкие сны описать- как шатаюсь меж жизнью и смертью,
Когда небо теряет свой цвет, и сливается с болью в одно?
Только там ничего не понять, да и вовсе не нужно, поверьте,
Ну кому интересно узреть моего подсознания дно...

Я пожалуй, пока поброжу, как Алиса в своем Зазеркалье,
Повезет- повстречаю миры, что еще не открыты никем.
Я хочу написать о любви, но пишу лишь о том, кем мы стали,
И о том, что никак не вольюсь ни в одну из привычных систем.